Senza paura

Madera, corcho, alambre y acrílico.

                                    
                                                Senza paura. Ornella,Vinicius,Toquinho.

Las noches de luna llena mis hermanos me hablaban de hombres lobo, casas encantadas y muertos vivientes (sabían que yo era un miedica). Hasta que llegaba mi madre, una profesional de las collejas. Las administraba con tino y gran sentido de la proporción. Fuás fuás. Una pa ti y dos pa ti. Ea, pa la cama. 

Sólo una vez viajé en El Tren de la Bruja. Borrascas de algodón rosa que se deshacían en la boca me esperaban al final del trayecto. Eso dijeron para que me sentara en aquel carricoche diabólico que, de inmediato, empezó a ser engullido por el oscuro túnel. Los latidos desbocados de mi pecho, convertido en una olla exprés, es todo lo que recuerdo de mi primer viaje a los infiernos donde Satán lucía bata negra, nariz con verruga y un tridente con forma de escoba. Una lipotimia dejó mi corazón en stand by y nunca supe si mis hermanos sintieron algún temor mientras la bruja les propinaba escobazos, pero me consta que el episodio del tren se convirtió en el gran susto de sus vidas.

Después de muchos años, cuando ya creía tener superados los miedos que poblaban mi infancia, acepté una invitación a una atracción de feria. El túnel del terror, la llamaban. Lo último para secretar adrenalina, rezaba la propaganda. Advertí a mis acompañantes que no me dejaran solo, por si acaso, aunque nada más entrar los perdí de vista. Alguien me empujó a las tinieblas de un averno de mentirijillas donde María Antonieta, histérica (y no era para menos), gritaba junto a un encapuchado que, sin piedad, dejó caer el pesado acero de la guillotina sobre su cuello. La cabeza rodó hasta mis pies y, a partir de aquel momento, el pánico ya no me abandonó. Mi corazón volvió a las andadas: más que latir, perecía bailar una frenética danza satánica. Un señor de camisa blanca trató de tranquilizarme con una palmadita en la espalda. Mal hizo, porque ya no me separé ni un segundo de él.

La cabeza rodante fue sólo el aperitivo; cuando se descorrió una cortina y apareció La Niña del Exorcista, mis gritos aterrorizaron a la enfermiza criatura y el chamán, vestido de cura, me miró con ojos desorbitados pensando que quien más necesitaba de sus conjuros era yo.   

El malo de La Matanza de Texas paró la motosierra y me susurró al oído algo así como que me tranquilizara, que mi corazón estaba en riesgo. Presa del pánico, me agarré a la camisa blanca de mi buen samaritano implorando protección (tranquilo, tranquilo -me decía- mientras el cabrón de su hijo adolescente se moría de risa).

Cuando ya pensaba que el recorrido estaba cercano al fin, un aliento frío se posó en mi nuca: era el vampiro que faltaba en el catálogo de atrocidades. El alarido que proferí me dejó afónico. Me notaba descompuesto. Mis manos, aferradas al cinturón de mi protector, chorreaban sudor. Caí al suelo. El vampiro se acercó para ayudarme mientras yo le gritaba ¡veeete! ¡déjameeee! Él, con sus manos de largas uñas tendidas hacia mí, insistía. Yo seguía arrastrándome, como un cangrejo marcha atrás, a velocidad olímpica. El cónclave de monstruos, preocupados por mi integridad, fueron acercándose formando un círculo a mi alrededor (el verdugo, Freddy Krueger, un licántropo, el de la motosierra y dos vampiros). Estuve a un tris de desmayarme. Pero no, amigos, esta vez no me desmayé. Aguanté como un … ¿valiente?

Si vais disfrazados de vampiro, versión NOSFERATU, creedme, es mejor que no intentéis ayudar a nadie a levantarse del suelo, sobre todo si es de noche.