Indecente tradición

Valdés como pretexto. Madera, piña y calabaza.

                                          

                                           

La comunidad gay francesa, a pesar de que su país posee el copyright del lema “Liberté, égalité, fraternité”, cansada de que otros países de menos alcurnia lleven ventaja en materia de derechos civiles, por fin ha desenterrado el hacha de guerra para exigir una ley que les equipare jurídicamente al resto de sus conciudadanos. Atareados andan los políticos poniendo los puntos sobre las íes a la nueva ley sobre matrimonio entre homosexuales.
Como era de esperar, las asociaciones en defensa de lo que ellos llaman familia tradicional han levantado la voz organizando una multitudinaria manifestación en contra de la futura ley. Nada que no conozcamos por estas latitudes. Todo previsible. Aunque una curiosidad se ha colado entre las páginas de los periódicos y del cuché: Luis Alfonso de Borbón el aspirante al trono de Francia (de no ser Francia lo que es) se convirtió, con sus exquisitas declaraciones, en uno de los adalides de la manifestación. Sopesen ustedes tan ingrávidas perlas: "Nuestros políticos no pueden tomar la responsabilidad de redefinir las leyes inmemoriales de la naturaleza humana. (...) Ciertos principios inmutables como la unión de un hombre y una mujer (...) no pueden cuestionarse" (como si alguien estuviera cuestionado la unión de un hombre y una mujer. Ni siquiera se cuestiona la unión entre un hombre, una mujer y la burra del tío Aquilino. Allá cada uno).
Luis Alfonso, el mozo pancartero y cuasiregio, es fruto de un matrimonio de conveniencia formado por el Duque de Cádiz y Carmencita, una nieta de Franco. Todo un ejemplo del concepto de familia tradicional que siempre se ha manejado entre sus ascendientes; por no mencionar las tradicionales relaciones incestuosas que practicaban en su borbónica familia, verbigracia el matrimonio entre la reina Isabel II y su primo hermano Francisco de Asís de Borbón (también duque de Cádiz).
Cuentan las gacetillas que cuando le dijeron el nombre del que iba a ser su futuro marido, la reina Isabel II exclamó: Nooo, con la Paquita no. Y es que, a don Francisco, los recios mozos de la Guardia Real le provocaban incontenible emoción. Con el tiempo, la Reina y su marido aprendieron a compartir no solo rimmel, pintalabios y finas braguitas de holanda, también supieron compartir gallardos alabarderos. No obstante, la Paquita, para acallar lenguas y seguir con la tradición, supo cortejar -y preñar- a varias damas de Palacio. Porque lo cortés no quita lo caliente, debía de pensar.
De esa regia familia tradicional, y de la familia Franco, con férreos "principios inmutables", procede Luis Alfonso, el aspirante al trono de Francia.
Sé que no tengo derecho a dudar (o sí) de que ese muchacho cree en los principios que proclama, aunque tan tenaz defensa de los valores tradicionales me huele a interés: imagino sus ojos posados sobre el trono al que aspira, con el nombre de Luis XX, sin pensar que quizás en la Conciergerie todavía refulge el acero de las guillotinas. 
Una cosa te digo, Luis Alfonso: Que otros elijan caminos distintos a los tuyos no menoscaba tu masculinidad ni pone en peligro tu sexualidad, no temas; los homosexuales sólo quieren tener los mismos derechos que tú: unas aspiraciones más sencillas y entendibles que tus surrealistas anhelos de querer ser Rey de Francia.
Y otra cosa más importante quiero decirte: Si algún día tienes un niño "mariquita", no te preocupes. Somos muchos los que trataremos, con nuestras reivindicaciones, de que, por ser "diferente", no le escupan sus compañeros en el patio del colegio: una tradición tan indecente como tantas otras. 

                       

                                       Dale al play (no te cansarás de escucharla)                    

                                            

MANET.EL ESPAÑOL.POLÍTICOS CATALANES.INDIGNADOS

El huerto, la plancha y la costura, la pintura y la lectura me tienen muy atareado. Se me acumularon las ideas para postear y en una masa informe se convirtieron, parecida a la depositada en el fondo de mi congelador: no sé si pertenece a un gran trozo de ternera, de cordero o a la momia de Amenofis 33.  

Me hubiera gustado hablar, en su momento, de los manifestantes indignados frente al Parlamento de Cataluña, esos ogros sin entrañas que se las hicieron pasar putas a los pobres parlamentarios, hasta el punto de que nuestro indespeinable President tuviera que coger un helicóptero (medio de desplazamiento limpio y baratito) para llegar al trabajo y debatir sobre si la Gomorra tenía algo que ver con la Sodoma. Pobrecitos ellos, penita me dan. Sobre todo, el barrendero de la Plaza de Cataluña, el adorable Felip Puig.

También me hubiera gustado comentar algo sobre un reciente viaje a París para, excusa mediante, visitar la exposición que sobre Manet se celebra en el Museo de Orsay, esa antigua estación ferroviaria asomada al Sena y reconvertida en museo por obra y gracia de Gae Aulenti (arquitecta estrella) quien ha convertido los bajos de la vieja estación, con su maravilloso cielo de hierro y cristal, en algo parecido a un almacén de restos de serie de Porcelanosa. Perpetró las mismas o parecidas reformas en el Palacio Grassi de Venecia y en el Museo Nacional de Cataluña (este último salió mejor parado, creo). 
Esta es mi segunda indignada queja: menos arquitectos estrella multimillonarios por la gracia de... las Administraciones Públicas, y más profesionales con sentido común.


De Manet, qué voy a contar. Emocionante fue la visita a la exposición. Admirar su "Desayuno en la hierba" o su "Olimpia"  (con sus estupendas desproporciones y mirando al pincel) me impresionó como imagino que quizá impresionara en la época en la que se pintó; aunque la  sociedad "bienpensante" (descrita magistralmente por Émile Zola, amigo de Manet) puso verde al pintor ( igual fue porque la triple moral de la época no les permitía soportar la mirada de un descarado desnudo). Ah, me encantó el "Manojo de espárragos".
Manet fue un enamorado de España: de sus colores, de sus tradiciones, de sus pintores, de su cultura...  En la muestra pude ver un surtido repertorio de la "época española" y disfruté, especialmente, con "Lola de Valencia" o con el "Torero muerto" que ilustra este post. 

Del idioma castellano también quería hablar, ya que el sábado se festejó, en medio mundo y medio, el Día de la lengua española. Y como ya se ha magreado mucho el tema, y acabamos de pasar por  el Museo de Orsay, me gustaría comentar la grata sorpresa que experimenté al ver que las explicaciones, carteles y reseñas del museo, además de estar escritas en la lengua nativa y en inglés, también están en español. Los franceses saben que nuestra lengua es utilizada por quinientos millones de hablantes y es el segundo idioma más estudiado en el mundo, dato este último que parecen ignorar los nacionalistas, independentistas y los nadistas catalanes, ya que en los museos de mi bilingüe Barcelona, los pie de cuadro y explicaciones sólo se escriben en catalán y en inglés, ergo podríamos interpretar que nuestros responsables culturales piensan que para poder existir Cataluña, y su lengua propia, tienen que negar la lengua común de todos los españoles e hispanoamericanos, aunque la utilicemos, con cotidianeidad y alevosía, casi el ochenta por ciento de los que vivimos por estas tierras (llámesenos catalanes). Me expreso en mis dos lenguas sin dificultad (o con la misma dificultad en las dos) y siempre he sabido que no hay lenguas mejores o peores, pobres o ricas, cultas o incultas (por mayoritarias o minoritarias que sean): todas esas virtudes o defectos hay que achacárselos a los hablantes, nunca a las lenguas, y que, por lo tanto, despreciar  un idioma (o utilizarlo para obtener votos y ponerse las botas) es despreciar a sus hablantes. Además de ser una estupidez malsana. Pues bien, yo creo que aquellos que le dan la espalda al castellano (como durante la sangrienta dictadura franquista se hizo, prohibiendo y despreciando el catalán), corren el riesgo de ser comparados -salvando las distancias- con el monstruo Paco, enterrado en el Valle de los Caídos. Y más que prestigiarnos y prestigiar nuestra lengua catalana, con el burdo gesto de ningunear el castellano en la res publica, estos grotescos políticos que tenemos que soportar y enriquecer dan la impresión de querer hacer lo contrario: desprestigiarse y, por ende, desprestigiarnos a los que no tenemos culpa de sus estúpidas tropelías .

Sin ser nacionalista de ningún signo o bandera, trapo o pendón, y harto de tanto cuento chino, me alegro de poder comunicarme en una de mis lenguas, el español o castellano, con medio mundo. Y también de haber buceado con ella (con la lengua) por alguna que otra garganta.
Sirvan estos párrafos como tercer gesto indignado de aprendiz de tal (y sirva también de humilde homenaje a la lengua de Cervantes, Galdós y de mi tía Gertrudis).


Mira, hoy estaba yo crítico, autocrítico y algo indignado. Ya se me pasará.
Siento no poder extenderme más sobre estos temas y que me haya salido un post cortito, escrito a tota pastilla, pero es que tengo que tender una lavadora y poner dos más (de ropa de color).



 P.S.
Bravo! pour la politique culturelle française (pas pour vous, les parisiens, évidemment: il faut travailler dur pour être plus sympa) et un "mojón" pour les politiciens catalans et ses idées sur la culture.

Carta apócrifa del payaso Charlie Rivel a D. Mario Vargas Llosa

 Cada vez que escucho la palabra payaso es como si un resorte se accionara en mi cabeza (no en vano dediqué toda mi vida al noble oficio de la payasería).  Hace poco oí  hablar de “democracias payasas” y,  automáticamente, volví la mirada hacia quien profería tan curiosa locución. Eras tú, Mario.

                                
Amigo Mario, me dirijo a ti para…  pero antes de continuar, déjame que te cuente una hilarante escena que vi desde esta atalaya privilegiada: el cielo.
Qué risa, Mario. Resulta que Benedicto XVI consintió que actuaran frente a él, durante una audiencia general, unos trapecistas  (premiados con el Payaso de Oro). Los saltimbanquis llegaron a la sala de audiencias y, parsimoniosamente, empezaron a quitarse la camisa ante la atónita mirada de Su Santidad. No estaba solo el Papa, no. Media plantilla cardenalicia seguía con ojos despatarrados los cimbreos, flexiones y contorsiones de aquellos cuerpos musculados, apenas cubiertos por un ceñido pantalón.  Aquello parecía una despedida de soltera..., de soltero…, bueno, ya me entiendes.  La Curia sudaba, incrédula, bajo sus batolas de seda  y tafetán que crujían al más ligero de sus movimientos (¡qué no daría la Marika Rmen, mi amiga  travesti, por probarse alguno de los recargados modelitos, estilo neopompadour, que lucen los monseñores!), mientras sus místicos cuerpos se agarrotaban por la emoción (aunque al cardenal Porccinni  notéle bajo las sallas algo parecido a una erección, y vi a monseñor Rocco limpiarse, con un primoroso pañuelo de Holanda, una babilla que resbalaba por la comisura de sus labios). Fue en ese momento cuando se me ocurrió que el premio al Payaso de Oro Paralelo (algo así como los anti-Oscar, que organizamos aquí en el cielo la peña circense)  se lo podríamos conceder a toda la plantilla del Vaticano, ex aequo, como se dice ahora. Qué graciosos.
Como te decía, Mario, me dirijo a ti para notificarte que el próximo año también te quedas  sin opción al premioPayaso de Oro Paralelo. Me sabe mal, pero hay mucha competencia, entiéndelo. Quiero que sepas que nos hemos reído de lo lindo contigo , con tus loas  al neoliberalismo, cuando exclamas sin ambajes, sin pelos en la lengua, sin asomo de brecha en tus afirmaciones, que el libre mercado capitalista es y será el que salve al mundo  de la pobreza, de la barbarie … Ay, Mario, qué buenos ratos hemos pasado con tus discursos políticos (ya sabes que los payasos tenemos la risa floja).
Venga, Mario, pórtate bien, sigue en tu línea bromista y  si en los próximos años no encontramos candidatos mejores...  Aunque no te garantizo nada, porque tenemos en la lista, además de las democracias payasas que tú citas, a intocables Emiratos, a Wall Street ( en el apartado de Payaso de Oro Inmaterial), a Berlusconi, a paraísos fiscales  (Mónaco nos hace reír mucho: en el puerto deportivo de Montecarlo hemos visto más payasos y payasas por metro cuadrado que en cualquier lugar del mundo; aunque miran de una manera adusta, desde arriba, no sé por qué); en fin, Mario, qué te voy a contar, el mundo está tan gracioso...
Ah, felicidades por el diploma que te acaban de dar  en Estocolmo (te queda muy bien el disfraz negro de ... ¿payaso?). Sigue escribiendo, majo, que lo haces muy bien.

Charlie. 

P.S.
Blake Edwards sube a reunirse con nosotros. Y Blake sabe mucho de payasos y payasadas.

Dejadme que os bese, pero antes...

 

A vuelapluma ,a vuelaboli y acuarela, de todo. Caruano

 Mi ordenador sufre una virasis severa. O quizá sea un troyano, o un tirio, o, vete tú a saber. El caso es que se cuelga cada dos por tres y tengo que estar todo el día reiniciándolo. Quién habrá podido inocularle esa podredumbre a mi modesto aparato. ¿ Será alguien a quien no le gustó la última entrada escrita  (hablaba de Jackson Pollock y sé que se cuentan por miles sus  acérrimos fans)?,  - calla, calla, - me digo- qué petulancia, pensar esas cosa.... no soy un bloguero visitado en tropel...estoy desvariando.
El caso es que, irremediablemente , tengo que llevar este trasto a un especialista para que formatee el disco duro, o que me lo deforme. Yo qué sé.
Y, hala, a empezar de nuevo, con la pérdida de tiempo que eso supone.
Y cuando empiece de nuevo, borraré de mi lista de favoritos, de mi marcadores toda esa purria   acumulada a lo largo de estos meses. A saber:
Blogueros que tratan de ridiculizar a las mujeres, que se mofan de los homosexuales, que no se acercan con respeto a los transexuales, a las lesbianas, a las prostitutas; que insultan y vapulean a todos los que ni piensan ni son como ellos, amparándose en sus brillantes frases, en sus vocablos de relumbrón, en sus subordinadas tan bien construidas. Me dará igual que sean excelsos catedráticos, o preclaras mentes del mundo de la física, química o matemáticas, de las artes o de las letras, ardorosos defensores del riego por goteo u obispos de Mondoñedo.¡A la papelera!. La risa, la ironía, la socarronería, la burla, el chascarrillo... polemizar...   ¿quién no se apunta a todo eso?. Yo sí. Pero no a la maldad que conlleva el burlarse de gente que no puede defenderse, o que ya están cansados de hacerlo.
Yo, a mis amigos "diferentes" les llamo maricón, bollo, putón, o lo que me dé la gana. Para eso son mis amigos. Pero cuando alguien los insulta con esos mismos adjetivos, soy capaz de matar y comer del cadáver (en sentido figurado, claro,). Como la Belén Esteban.
Pero a mis amigos, blogueros y no blogueros, y a quien lo quiera,  les regalo el beso que ilustra este poco ilustrado blog.

Quiero aparecer en Google

Tecnología punta

   Llevo unos días sin escribir nada para el blog.  Me desanima un poco desconocer la causa por la que mis amigos y conocidos no encuentran mi página, tecleándola en google. No existo. No me encuentran. Consulto los tutoriales de bloggers y no entiendo casi nada. Y eso que procuro buscar ayuda para iletrados informáticos.

  Imagino que existirá alguna asignatura en la escuela sobre informática (o como dicen los pedagogos en su jerga, "en el currículo educativo"). Pero yo ya no voy a la escuela, y me reciclo como puedo. Quiero pensar que Internet pretende llegar al mayor número de personas, formar una comunidad global. Pero para ello es fundamental que a los informáticos, programadores, etc. les enseñen en sus escuelas o facultades que la información que proporcionan hay que emplearla con criterio, tratando de buscar un código para poder llegar al mayor número posible de receptores. Como dicen los lingüistas "...un texto es un entramado de signos con una intención comunicativa que adquiere sentido en determinado contexto..." ,que quiere decir algo así como que  no se debe emplear la jerga jurídica cuando hablas con el frutero de tu barrio (a menos que sea abogado-frutero), ni un médico puede hablarle en la suya (su jerga,digo) a un  charcutero : " mire usted, señor enfermo, el nivel de sus triglicéridos  empieza a ser alarmante . También tendrá que tomar usted medidas drásticas respecto a la ingestión de determinados productos, ya que las consecuencias perniciosas de las grasas  trans y las grasas saturadas en las paredes de sus arterias provocan ...". Con lo fácil que sería decirle: "mire usté, como no deje de comer chorizos, morcillas y cosas que cuelgan de gancho, tendrá graves problemas de salud..."
   Por favor señor informático, hábleme de manera que yo le entienda, por lo menos haga un esfuerzo. Piense que la materia prima con la que está trabajando es, al fin y al cabo, la comunicación. No me resigno a pensar que me ha dejado atrás el tren de la tecnología. Yo también tengo derecho a formar parte de esta comunidad global  internáutica. Digo yo.